¡Mejor que no te levanten una estatua!

Los debates se han multiplicado en los últimos años. De la estatua a Lady Di que se inauguró en Londres el año pasado, el crítico de un periódico escribió que parecía haber sido modelada «con guantes gruesos y sin una foto a la vista» (ya se ve que algunos medios tradicionales no se quedan atrás en este tipo de comentarios); del busto de Cristiano Ronaldo en el aeropuerto de Madeira se comentó que se parecía bastante más a otros futbolistas que al propio homenajeado, con un choteo global que impulsó la retirada de la obra; a la imagen de Melania Trump que había tallado con su motosierra un artista esloveno directamente le prendieron fuego, aunque ahora ha sido sustituida por una réplica en metal (dedicada, no ya a la ex primera dama de EE UU, sino «a la eterna memoria del monumento» que ocupaba antes su lugar), y qué decir del colosal 'Renacimiento africano' de Senegal, que logró la proeza de ser criticado simultáneamente por los clérigos musulmanes (que veían la figura de la mujer demasiado desnuda) y los colectivos feministas (que la encontraban sumisa en exceso). El descontento con las representaciones femeninas se ha vuelto recurrente, pero no es ni mucho menos el único rasgo que complica el consenso: a lo figurativo se le reprocha a menudo su escasa semejanza con el original, mientras que las opciones más conceptuales o simbólicas se ven muchas veces como volátiles caprichos de artista.

En el lado figurativo, hay un debate candente sobre la estatua dorada de Maria Callas que, sufragada por unos fans, se acaba de instalar a los pies de la Acrópolis de Atenas. La han llamado de todo menos divina, que es como apodaban a la soprano: que si parece «Ghandi con tacones», que si recuerda a las estatuillas de los Oscar, que si nadie esperaba un tributo griego a C-3PO... Y, mientras tanto, el director del Festival de Atenas ha recriminado que su postura, con los brazos cruzados ante el pecho, resulte impropia de una diva de ópera, ya que «bloquea la producción de la voz». También en las últimas semanas, se ha llegado a comparar el busto de Alfredo Pérez Rubalcaba con el 'ecce homo' de Borja y han tronado voces en Italia contra 'La espigadora de Sapri', que representa a la heroína de un famoso poema y ha quedado «demasiado provocativa», en palabras de un diputado, tanto como para suponer «una bofetada a la historia de las mujeres», según añade una senadora. Lo mismo ocurrió en Zimbabue con la estatua que honra a la luchadora anticolonial Mbuya Nehanda Nyakasikana: su primera versión se consideró indebidamente «voluptuosa», mientras que la segunda ha sido criticada por su coste. Y, hace un par de semanas, en México, han cubierto con bolsas la efigie recién inaugurada del actor Eugenio Derbez por considerarla frívola y un «monumento a la estupidez».

Quizá para ahorrarse tantas complicaciones, el monumento en honor de Johnny Hallyday que adorna París desde hace un par de meses ha optado por otro enfoque. Se compone de un mástil de guitarra con una motocicleta Harley-Davidson en lo alto. Los colegas del difunto roquero han mostrado distintos niveles de disgusto: «No se puede decir que sea bonita», se resigna Sylvie Vartan; «Es una catástrofe», se horroriza Eddy Mitchell, mientras los internautas preguntan si han abierto un concesionario de Harley o si ha ocurrido un grave accidente de moto. Pero, frente a estas ocurrencias, el debate más profundo fue el suscitado hace un año por la pieza que homenajea en Londres a Mary Wollstonecraft, un nombre fundamental en la historia del feminismo: se trata de un desnudo que emerge en lo alto de una especie de turbulencia de formas, a modo de símbolo de la liberación de la mujer. Aunque es obra de una escultora, muchos la han considerado un claro ejemplo de la denominada 'male gaze' o 'mirada masculina', la representación de la mujer desde una perspectiva sexualizada y sexualizante.